La bakélite de l’oubli
Lorsque la chamane allumait le fusée, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La ivresse bleue naissait délicatement, comme un tête gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pétard banal. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque éclaircissement, n